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suivre ce blog administration connexion + créer mon blog 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 20 30 40 > >> 11 mai 2018 5 11 / 05 / mai / 2018 23:14 les escales du bison et de nad' : patagonie (3) lieu : patagonie chilienne lever du soleil : 9h15 - coucher du soleil : 18h03 décalage horaire : + 1 heure météo : 4° ressentie 3°. couvert. faible pluie et neige mêlée latitude : -52.918628 | longitude : -70.577160 musique : miles davis (le choix de rufus) un verre au comptoir, toujours le choix du tavernier : pisco sour (extra pisco) ************************** « les hauts sommets de la planète sont riches en légendes ; telles des gouttes perdues, elles voyagent sur les nuages, les glaciers, les filets d’eau ou de lumière qui s’infiltrent silencieusement dans les veines de la terre ; elles franchissent les océans et leurs reflets brillent comme autant de miroirs illusoires de la geste de l’homme ou des dieux. » le vent fouette le visage des marins affairés sur le pont à relever l’ancre. des gueules burinées par le soleil du profond sud et le froid des grandeurs extrêmes. a son bord, un vieux capitaine, la barbe grisonnante, le regard toujours perdu dans ses souvenirs d’antan. tel un vieux loup de mer, je l’imagine me racontant des histoires de pêches et de pirateries. un regard qui se lit comme un livre ouvert, des chapitres de vie et de mort. il m’a accepté à son bord pour que je témoigne de son histoire, l’histoire de la fougue de l’océan qui n’a rien de pacifique et de la patagonie. pendant ce temps-là, la mer se déchaîne contre la coquille métallique qui me sert d’abri sommaire et presque éphémère, déverse toute son impétueuse haine, une écume blanche au bord de ses lèvres comme la bave d’un chien enragé, contre ma misérable existence. quand les bateaux quittent vers le large, ils laissent dans leur sillage un fracas de vagues – d’émotions fortes ou douces - houle dansante sur les falaises rongées par la mer. des mille tempêtes au sommet du cap horn, des rafales de vent et de glace déséquilibrent le vol des caranchos . j’ai croisé ton capitaine, ce bon vieux loup de mer. il m’a raconté l’histoire de men nar, la dernière indienne ona qui désormais ne quittera plus jamais mes pensées... sa tribu venait d’être massacrée quand esther et riera le pelé l’ont trouvée au pied d’une meule, une balle de winchester plantée dans le talon. la jeune adolescente venait de parcourir quinze km de marche entre le cap domingo et l’embouchure du fleuve. les chasseurs d’indiens l’avaient violée. dans cet extrême austral du monde, la main de l’homme est aussi féroce que ses paysages laissent à rêver. quand les bateaux quittent vers le large, j’entends désormais dans leur sillage les échos de son cri perçant. j’entends la peur de ma jeune indienne ona... l’homme est l’animal le plus redoutable, de l’amour à la haine il n’y a parfois qu’une tempête qui sépare ces deux sentiments contradictoires, ou un naufrage. trente-cinq jours sans voir la terre, pull rayé, mal rasé, cargo de nuit, la violence des âmes débarquent, assoiffées, avinées, pour se vider, change de port poupée. après trois jours et trois nuits, les déferlantes s’assagissent, l’horizon s’aplanit, le soleil refait surface d’outre-tombe. la mer change ses couleurs. du noir profond, elle se projette bleu azur avant de virer au rouge carmin. du rouge et du sang. une nappe de sang et d’entrailles s’invite autour des bateaux. la chasse à la baleine est un honneur. massacre à la tronçonneuse. et aux harpons. l’odeur de chair et de graisse devient écœurante, je ne sens même plus le parfum iodé de la brise. j’ai envie de gerber, pas le roulis, pas la bouteille de whisky, juste cette vision d’horreur et de massacre. sang rouge, sang bleu, la mer devient un océan rouge profond, d’un sombre aussi noir que l’âme de ces marins. le vent fouette le visage des marins affairés sur le pont à relever l’ancre. après trente-cinq jours sans voir la terre ferme, ils ont soif d’alcool, ils ont soif de sexe, d’amour, de chair. le tavernier du coin en fait son affaire, entre deux airs de jazz - hey rufus ! j’te prendrais bien une p’tite frette ! il faut oublier l’odeur des baleines mortes, mais non pas leurs souffrances. lorsque j’évoque le souvenir de mon indienne ona, men nar, « ombre de sang » , je me dis que la terre est peuplée de gens qui font de la mémoire cette faculté qui oublie le mal que l’on a fait subir à son prochain. avant que les massacres barbares ne commencent, elle parcourait librement la terre de feu, entre vagues de cristal et iceberg, savourant à la nuit tombée un ragoût de bandurria - de l’éléphant de mer. on raconte que dans cet univers teinté de légendes, men nar serait fille de guanaco, le lama blanc sauvage symbole de liberté : el guanaco . son peuple y était intimement lié avant de disparaître. avant l’arrivée des fusils, de la barbarie, du mépris et de la haine des hommes. et vous savez quoi ? ça me donne envie de vomir de colère : fuck le blizzard ! le blizzard patagonien des tempêtes de vent et de l’insouciance humaine. quand les bateaux quittent vers le large, ils laissent dans leur sillage non seulement un fracas de vagues, mais la mémoire de milliers d’innocents qui se heurte à ne sombrer sur les récifs de l’oubli. si seulement j’avais pu m’asseoir avec ton bon vieux capitaine, un soir de lune bleue. j’aurais tellement aimé entendre, de sa voix, le cri solitaire des âmes emportées vers le large... nos lectures : « le golfe des peines » - francisco coloane ( clicker ) et « el guanaco » - francisco coloane miles davis, le choix de rufus ( clicker pour entendre ) les escales, un trip littéraire composé à 4 majeurs merci bison d'avoir fait voyager ce roman jusqu'à chez moi. j'te sers un p'tit pisco sour? prochaine escale : new york published by nad - dans les escales de nad et du bison commenter cet article 20 février 2018 2 20 / 02 / février / 2018 21:45 les escales du bison et de nad' : méxico (2) lieu : rue tacuba, méxico lever du soleil : 7h03 - coucher du soleil : 18h37 décalage horaire : 1 heure météo : 23 degrés celsius – partiellement couvert – humidex 31% latitude : 19.4284700° | longitude : -99.1276600° musique : tino contreras un verre au comptoir : mezcal, un ver et quelques larves **************************** « les paroles d’un poème ne recommencent à être, parfaites ou imparfaites, que lorsqu’elles coulent de nouveau, c’est-à-dire lorsqu’elles sont dites – dichas. dicha et des-dicha (heur et malheur : bénédiction et malédiction) : le poème que je suis en train de traduire s’intitule el desdichado, mais l’original français ne contient pas ce fantôme verbal de la langue espagnole, dans laquelle dire consiste non seulement à rompre le silence mais à exorciser le mal. » une odeur de soufre, un parfum de chair putréfiée. je n’ose pas rentrer dans la pièce. j’ai rêvé d’une détonation cette nuit. il s’est fait sauter le caisson, pressentiment sauvage, le bison de la nuit me l’a murmuré à l’oreille, comme d’autres susurrent à l’oreille des chevaux ou d’une brune dans le coït bestial. tu n’échapperas pas à cette voix, ni toi, ni moi, le bison rode, et tu vois cette mare de sang, le corps gluant et puant de ton ami gisant sur le lino virant du blanc-poussière au sombre-carmin. sombre karma que cette nuit. une odeur de femme, un parfum de paso doble sous la moiteur des robes. pedro infante et le crescendo d’une nuit charnelle dans l’abandon des sens. j’ai rêvé au mexique des années 30, aux bordels et sa désinvolture, mais aussi à l’envers de son histoire, à toute sa violence, de pancho villa à la guerre des cristeros. qu’est devenu ce temps ? un naufrage, une cité abandonnée. un bison rode rue tacuba, un soir de nuit bleue - blue moon - n’ayant pas échappé à ce regard triste dans la vitrine. elle semble lointaine, solitaire, visage impassible et énigmatique de la femme objet. muse de chair ou carcasse sans âme ? le bison s’en saisit et la ramène chez lui. dépouillée de ses vêtements, aussi nue que le ver au fond
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Registrar URL: http://www.gandi.net
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